Le vingt-deux maideux mille vingt et unma mère est morte.Elle s'appelait O.J'ai cru que la fureur s'en irait avec elleque le printemps amènerait le renouveauet que la vie allait revivre.Quand j'ai compris qu'il n'en serait rienquand ma peur de la nuit est revenuequand écrire m'est devenu impossibleje me suis ditqu'il me faudrait retournerdans le présent du passéretrouver les fantômesdont les ombres s'agitaientsur le voile déchiré de notre enfanceet reprendre l'histoire à son débutquand les murs de la maison de pierres'emplissaient de nousquand nos habits grandissaientdans nos armoireset quand je disais encorenous sommesau lieu denous étions.